بقلم: فايل المطاعني الحكواتي

الابطال

قد تكون أنت أحدهم… أو أكون أنا… يوميات رجال في مزرعة الحرية.

 

الفصل السابع

 

(سر الدمعة)

 

كان يجلس في الركن الأيمن من المطعم، في أقصى زاوية منه، وهو ما يُعرف بالركن الهادئ.

 

ذلك الركن لم يكن مجرد مكان لتناول الطعام، بل كان أشبه بمساحة خاصة بروّاد الطبقة الأرستقراطية في المزرعة. هناك، قد تجد نفسك تتناول وجبتك إلى جوار المدير العام، أو حتى السمين، دون أن تعلم من يجلس بالقرب منك.

 

كان حضوره لافتًا، حتى وهو يجلس وحيدًا. حين تنظر إليه، تشعر بشيء من الهيبة، وكأنك أمام أمير أو شخصية استثنائية.

 

كنت أراقبه من بعيد؛ لا يصدر صوتًا، ولا يفتعل ضجيجًا. كل ما يفعله أنه يبتسم بوداعة كلما التقت عيناه بعيني أحدهم. ابتسامة تجعلك تظن، للوهلة الأولى، أنها خُصصت لك وحدك.

 

كان يبدو أصغر من عمره الحقيقي، بملامح طفولية ووسامة هادئة، وأناقة لا تخطئها العين. حتى في طريقة تناوله للطعام كان مختلفًا؛ يمسك الملعقة والشوكة والسكين برقيّ واضح، وحين ينتهي من وجبته يضع الشوكة والسكين متقاطعتين فوق الطبق، في إشارة مهذبة إلى النادل بأنه قد فرغ من طعامه.

 

في إحدى الليالي القمرية، وما أكثر الليالي المقمرة في الصحراء، قررت الاقتراب منه.

 

تبادلنا السلام والتحية، ثم بادرني بالسؤال:

 

الشاب: أنت الصحفي الذي جاء ليتعرف على أحوال سكان مزرعة الحرية، أليس كذلك؟

 

قالها ضاحكًا، فابتسمت وأجبته:

 

أنا: يبدو أن أخبار الصحفيين تصل إلى كل مكان هنا!

 

ضحك، ثم نظر إليّ نظرة مختلفة، وكأنه يريد أن يقول شيئًا، لكنه تردد.

 

غير أنني لمحت أمرًا غريبًا…

 

كانت عيناه تلمعان بالدموع!

 

نعم، أكاد أجزم أن دمعة كانت تقف على حافة عينيه، تنتظر لحظة لتسقط.

 

كان يتحدث بلطف، لكن نبرة صوته كانت تحمل شيئًا من الوجع؛ ذلك النوع من الحزن الذي لا يحتاج إلى كلمات كثيرة حتى يصل إلى القلب.

 

وهنا سبقني حدسي الصحفي إلى السؤال: لا بد أن وراء هذا الشاب الأنيق حكاية!

 

قلت له مازحًا، محاولًا أن أكسر ذلك الحاجز بيننا:

 

أنا: هيا يا صديقي، أراك تحمل حكاية في عينيك قبل أن تحملها في كلماتك. هل لديك قصة تريد أن تشاركها مع أحد؟ لا تتردد، فأنا الرجل المناسب لسماعها. اطمئن، لا يوجد بالقرب منا بئر حتى أُلقي فيه سرك!

 

انفجر الشاب ضاحكًا، وكأن مزحتي أزاحت شيئًا من ثقل اللحظة.

 

ثم قال:

 

الشاب: ليست حكاية ممتعة كما تظن، لكنها حكاية أريد أن أرويها… بل ربما أريد أن تصل رسالتي إلى شخص أحببته.

 

توقّف قليلًا، ثم أضاف بنبرة امتزج فيها الحماس بشيء من الحزن:

 

الشاب: أريد أن يعرف أنني ما زلت أحمل له الكثير في قلبي.

 

ثم استأذنني قائلًا:

 

الشاب: هل تسمح لي أن أحضر كرسيًا لك ولي؟ أظن أن حديثنا سيطول قليلًا.

 

أنا: بكل سرور يا صديقي، سأنتظرك هنا.

 

نهض الشاب وغادر لإحضار الكرسي، وبقيت أتأمله وهو يبتعد، ثم قلت في نفسي:

 

يا ترى… ما حكاية هذا الشاب؟

 

ما سر تلك الملامح الجميلة، وتلك الابتسامة الهادئة التي تخفي خلفها عينين مثقلتين بالدموع؟

 

ومن هو ذلك الإنسان الذي يريد أن تصل إليه رسالته؟

 

يبدو أن خلف هذه الأناقة حكاية لا تشبه سواها…

 

غدًا نعرف الحكاية، وربما نكتشف أن وراء كل دمعة سرًّا، ووراء كل ابتسامة وجعًا لا يراه أحد.

تابعوني…

يوميات رجال في مزرعة الحرية.